La main sauvage

J’entendais mille petites voix qui bruissaient silencieusement dans la brousse embrasée par la romance de minuscules et exigus êtres vivants qui s’échauffent et se dilatent.

Les clappements des ramures se crispaient et éclataient.

Les légères flammes explosives s’échappaient furtivement des bocages.

De temps à autre, les hululements des chiens et les aboiements des hiboux sans oublier le grincement des dents des serpents noirs agrémentaient et animaient l’oraison funèbre.

Le vent grondait inlassablement et fouettait la voûte qui larmoyait, humectait et dégoulinait comme une pluie diluvienne.

Il régnait dans les profondeurs que l’on entendait hurler, les jérémiades de la nature subodorant la présence d’une main biscornue.